Ontem eu fui na Cultura e acabei levando um livrinho de souvenir, ninguém mais do que o anjo solitário Kerouac pra fazer os meus olhinhos sádicos cintilarem, e já me falaram muito mal desse cara mas só ontem eu tive o atrevimento de me aproximar, e é como uma válvula de escape porque eu preciso direcionar meus pensamentos malignos para alguma coisa que me traga frutos, mesmo que eles sejam podres. Já que por maldição da minha família todo filho nasceu com um anjo solitário agarrado nos ombros. E sim, eu me sinto de um jeito que você nunca vai entender, e na verdade, nem te interessa entender, e também já não me interessa mais que você entenda, entendeu?! Por hora o que me interessa mesmo é o obscuro e louco mister Kerouac. Subterrâneos ele escreveu em três dias e três noites num rompante de inspiração, que eu gosto mais de chamar de “fluxo de consciência em prosa”, é uma espécie de autobiografia, sobre becos escuros, sobre amor e sobre a galerinha beat. E de becos escuros eu entendo, não sou nada mais e nada menos que um beco escuro auto-desconfiante, isso mesmo, eu duvido de mim mesma e ao mesmo tempo sou quase egomaníaca, como todo babaca mortal, e não seja imbecil de me tratar do jeito que eu mereço...
Mas falando sério agora, eu ando pensando coisas estranhas sobre você, da sua fascinante habilidade de transformar quem você ama em lixo. E ah, não me leve muito a sério, porque quando se está no olho do furacão, no grande torpor de sentimentos, a língua fica afiada pro bem e pro mal(apesar de eu não dizer uma palavra), queném espada de samurai, e se me escapar um “cala a boca agora e me chupa, minha querida puta”, você usa o nosso infalível cinismo de casal, e atende o pedido. Felizes para sempre.


Meigos e parcos telespectadores, essa bosta de texto é uma ficção, qualquer semelhança com suas vidas, é mera falta de vergonha na minha cara!