sexta-feira

"você me ama pelo que me mata"

dói demais escrever, dói no corpo, na carne da alma...e se eu parar não dói mais e sem dor é como não estar viva, é como um Nada.
e dessa dor vem uma felicidade conturbada, absurda.


2 comentários:

  1. absurda e conturbada
    mas as vezes tão feliz
    "gosto tanto de você, baby. Só que os escritores são seres muito cruéis, estão sempre matando a vida à procura de histórias"

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